On s'est quittés il y a trois jours à peine en laissant derrière nous les majestueux remparts de La Valette, rappelez-vous ! Cap sur Bizerte en Tunisie à 230 milles à l'WNW...

Le courant d'est dont mon capitaine guettait les signes précurseurs depuis la veille tout en se baladant le nez au vent dans le labyrinthe de la citadelle croisée, ne s'étant pas encore franchement établi, père et fille décidèrent de se rafraîchir la mémoire en revisitant un abri de pirates fameux, exploré ensemble vingt ans plus tôt avec un autre équipage... une cache sans pareille, parfaitement dissimulée dans l'entrelacs de falaises calcaires de l'île de Gozo, toute proche...

Pour la dénicher, il faut serrer de près les falaises tranchantes qui bordent la face ouest de l'île de Gozo.. et encore... jugez vous même !

Ce n'est qu'avec un bon repère et en s'approchant à moins d'une encablure qu'on commence à deviner l'entrée étroite...

Voilà, nous sommes dedans... à l'abri des regards ennemis...

Un navire hostile qui croiserait le long des falaises pourrait toutefois distinguer les matures des navires mouillés dans la cache entre ces deux rochers...

Pour peu que de surcroît, ce dernier nourrisse quelque intention belliqueuse et,  n'imaginant pas d'autre accès possible à la cache, il choisisse de fondre toutes voiles dehors sur ses proies.... Il se fracasserait sur les récifs qui encombre cette fausse passe !!

Bref, une des plus belle cache des eaux maltaises, aussi sûre que sournoise...  

De nos jours, l'endroit est surtout abrité de la houle, propice à un agréable déjeuner sous le balai des grands goélands, leur œil perçant et intéressé , leur vols acrobatiques et leurs cris têtus...

Une suite logique aurait pu être une sieste crapuleuse au creux des bancs de cockpit agréablement réchauffés par le soleil et discrètement bercés par l'onde, mais déjà les risées commençaient à tourbillonner plus régulièrement alentour.

L'heure semblait venue de ressortir "du bon côté",

et de se dégager de la côte avant d'installer confortablement Virilus sur le bord de grand largue qui le mènerait jusqu'au lac de Bizerte en une quarantaine d'heures.

Donc tout cela c'était il y a trois jours, puisque Virilus est maintenant amarré cul à quai dans le port de Bizerte, son port d'attache.

A l'issue d'une nuit franche largement méritée par l'équipage, le soleil s'est levé sur un jour très particulier... le premier jour du mois de mai... qui, comme chaque année, outre la fête internationale du travail, est l'anniversaire de Ratédé !!  Autant dire, une journée où il est principalement question de faire la fête !!!

Ce matin, pourtant,  les choses paraissaient fort mal engagées... Depuis notre arrivée au port de Bizerte, hier, en tout début d'après-midi, les douaniers nous tenaient consignés à bord tous les trois ... sombre histoire de paperasse ; en fait, simple accès de mauvaise humeur passagère du chef de brigade. Heureusement, nous avons un allié de poids à la porte qui fait face à celle du service des douanes tunisiennes ; celle des gardes-côtes... L'officier en charge, bon vivant et personnage accort autant qu'accommodant, n'a que quelques années de moins que cap'tain Philip qui ramène pour sa part Virilus à Bizerte pour la troisième fois cette année. A les entendre galéger avec entrain et pétulance, ces deux-là semblent pourtant se connaître depuis beaucoup plus longtemps...

Bref, les quelques messages nécessaires au déblocage de la situation ont pu être envoyés hier après-midi depuis le bureau des garde-côtes et les retours sont arrivés sur leur imprimante ce matin. Le douanier bougon nous ayant enfin rendu nos passeports dûment tamponnés, il ne nous restait plus qu'à récupérer le linge du bateau, confié la veille à la lavandière des garde-côtes, à rincer le pont et à plier bagages, puisque le nouvel équipage de Virilus arriverait dans l'après-midi.

C'est en s'échappant du tintamarre dantesque qui règne sur l'immense marché au poisson de Bizerte, deux heures plus tard, que Stéphane, le copain de Ratédé, a déniché la table idéale au début des festivités...

Quelques tables ripolinées, coincées dans une encoignure, balayées par les effluves capiteuses de poissons et fruits de mer grillés ; micro univers magique aux mille couleurs, nimbé de tourbillons parfumés et dominé par le baryton tonitruant du patron gargantuesque dirigeant de la voix aides et serveurs tout en prenant les commandes et surveillant ses cuissons.

gambas grillées pour mon capitaine, dorade aux herbes pour le dénicheur de l'endroit, thon mariné pour la reine de la fête et limonade pour tout le monde, puisqu'on est en pays musulman !

Tunis n'est qu'à une petite heure de bus du port de Bizerte et là-bas, près de la porte de France et de la médina, Cap'tain Philip a ses adresses. Les sacs à peine déposés dans un petit hôtel familial du quartier, les agapes reprennent de plus belle.... à quelques portes de l'hôtel, le boui-boui s'appelle " la petite hutte " ; vins locaux et bière nationale y coulent à flot !! spécialités locales copieusement relevées, ambiance garantie !

Pourquoi s'arrêter en si bon chemin ? Sidi Bou Saïd n'est qu'à 15 dinars (5 €) de taxi...

Comme chacun sait, l'endroit est enchanteur... On y reviendra demain passer une magnifique journée de farniente , déambuler de café en café, se glisser d'une terrasse à une autre par le biais d'une ruelle fleurie, de quelques marches de pierre abritées par un porche... suivez le guide !

Dimanche matin, lumière printanière et calme débonnaire au fond de port Sliema... Je suis seul à bord de Virilus, "mon équipage" s'est envolé un peu plus tôt vers Paris. Bien sûr, ma première idée avait été de l'accompagner jusqu'à l'aéroport... Seulement voilà... De l'orteil au petit doigt, je ne peux plus bouger d'un poil ! peut-être,  vous souvenez-vous de mes petits soucis de la veille ? Et bien, de retour a bord, hier soir, sans surprise, je  me suis écroulé  sur la couchette du carré et depuis je n'en ai plus bougé... Au réveil, même pas moyen de me redresser sur mon séant... le délicat fumet du café préparé par Alain n'y a rien changé... impossible, même avec l'aide de l'équipage,  de simplement accéder à la position assise ! autrement dit, bloqué de chez bloqué !!!

Avant de quitter le bord avec son sac, Alain m'a donc organisé les 30 heures à venir... Deux gros oreillers pour rester en position intermédiaire ( assis/couché) ; un seau sous la table pour pisser " sur place ", un vieux bol pour cracher de même les glaires de cette toux tenace, une bouteille d'eau, un verre, et les quelques potions en usage en pareil cas ; une corbeille de fruit, quelques restes de fromage et de pain grecs, et le fameux couteau à pain ( "makieri to psomi", ce pour éveiller phonétiquement l'intérêt du lecteur au grec d'aujourd'hui) acheté à Lefkas avant de quitter la terre Hélène, tant le pain local est généreux et mérite par conséquence d'être tranché proprement...

Voilà pour le cadre ; but de l'opération du jour : ne surtout pas aggraver une situation, déjà précaire, par un effort intempestif et reprendre suffisamment de forces en 30 heures d'immobilité et d'économie intégrale sur cette bannette confortable et familière, puisque c'est celle que j'occupe en mer,  pour être d'attaque demain après-midi et pouvoir aller chercher à l'aéroport ma fille Ratédé, excellent matelot par ailleurs, soucieux de monter  en grade un jour prochain.

Comment, en effet, trouverait-elle seule Virilus, planqué au fond d' un chantier à l'accès réservé sur une île à l'écart des nombreux ports tapis aux abords de La Valette ??

30 heures plus tard, plus les 30´ de retard minimales de tout honnête  vol low-cost, la voilà qui débouche par le sas des arrivées accompagnée d'un de ses copains, leur sac de marin en bandoulière. Je compte sur vous pour anticiper sereinement les effusions d'usage.... Vous imaginez bien que je me réjouis à plus d'un titre de cette arrivée opportune !! Le plaisir toujours renouvelé de retrouver le sourire heureux et détendu de ma grande fille et, pour cette fois, l'aide providentielle qui va permettre à Virilus de poursuivre sa route dans les temps impartis...

Puisqu'il est déjà 17h, on accélère le mouvement... il est question de déposer les sacs au bateau avant de sauter à 19h00 dans le dernier feriboite qui traverse la passe depuis port Sliema jusqu'au pied des remparts de la Valette...
Je crois l'avoir déjà évoqué dans un précédent épisode, nous sommes déjà arrivés ensemble, Ratédé et moi, devant les remparts de La Valette nimbés dans la lumière magique d'un nouveau jour en train de naître ; un spectacle majestueux, exclusivement réservé  aux marins qui atterrissent sur le phare de La Valette après une nuit de veille... Ratédé avait 15 ans et le voilier était celui, tout juste sorti des chantiers Catana, d'un banquier suisse, farouchement décidé à interrompre sa carrière de confortable héritier dans la finance juteuse, pour celle, plus hasardeuse, de marin à la voile et au long-cours...
Voilà, pari réussi, le petit appontement du feriboite est devant nous au pied des remparts...

Dans la foulée , nous remontons la petite rue entrecoupée de volées de marches et de passages voûtés qui mène vers le pôle nocturne de La Valette entre les multiples frontons austères d'églises et de chapelles romanes et ceux du baroque le plus classique encastrés tour à tour entre commerces et paisibles habitations...

Je m'essouffle vite derrière mon nouvel équipage largement plus jeune et plus leste que le précédent et la première terrasse sera la bonne !!
La voilà ! Bien content de m'asseoir un moment, vous l'avez compris...
Et là, quelle n'est pas notre surprise de voir surgir sur la large pierre de seuil du petit bar à bière.... Alexis Zorba en personne !!!

A la fois ahuri et ravi, j'interpelle le héros dans sa langue natale... qu'il fait mine de ne pas entendre (pour éviter de se trahir ? conclus-je in petto). Pourtant l'erreur n'est pas seulement imaginable... de la grande taille à l'allure dégingandé ; du geste ample au sourcil broussailleux et goguenard, de la faconde au rire généreux, c'est Zorba !!! Que fait-il ici, si loin de ses célèbres aventures crétoises à plus d'un siècle d'intervalle ? D'ailleurs comment un maltais polyglotte (il vient de répondre successivement à ma fille en français et à son copain en anglais) pourrait-il ne pas entendre le grec ? n'est-ce pas la langue de leur plus proche voisin ?
    - "non più !" répond-il en italien en levant brièvement son épatant sourcil !

Plus de doute , c'est lui, en personne, mais pour une raison inconnue, il se cache...
Ce bref geste du sourcil, par exemple, serait pour tout autre européen un vague signe interrogatif ; en Grèce, ça veut simplement dire "non" ! quant au contenu de cette réponse "plus maintenant", pour être obscur, il n'en est pas moins pertinent... Syracuse, à la pointe sud-est de la Sicile, donc à moins de 50 milles nautiques au nord de Malte, était la plus prospère des colonies athéniennes qui tînt la dragée haute au sénat romain et à ses visées expansionnistes un bon couple de siècles, avant d'être finalement soumise par César.
Non, mais vous imaginez le piquant de la situation ? Alexis Zorba, caché derrière un tablier de brasseur en train de nous vanter les qualités respectives de ses bières avec entrain et force bonne humeur ?

Pour en avoir le cœur net, je le suis de près dans son antre, au prétexte qu'outre le fait que je m'essouffle vite, je pisse aussi souvent...
C'est un minuscule réduit qui n'abrite qu'un bar étroit, un juke-box hors d'usage et l'amorce d'une hélice étroite creusée à même le calcaire d'ocre à orangé sur lequel est bâtie la ville fortifiée. Il conduit aux réserves et accessoirement aux toilettes... pas d'autre indice probant céans, hors quelques vieilles barriques...
On sirote nos bières agrémentées,  comme par hasard d'olives au fenouil et de feta... on se lève enfin, tant bien que mal de nos chaises en vinyl. Zorba fait un large signe du bras à l'équipage depuis le seuil de son échoppe, ajoute un clin d'oeil à mon attention... Le rêve est fini, mais une mémorable soirée commence à travers les rues de La Valette, car entre-temps la nuit est tombée sur la citadelle...
Nous voilà donc repartis et même déjà parvenus à un des pôles nocturnes de La Valette, cette grande place carrée et très animée à toute heure du jour et de la nuit,

d'où nous redescendons par un entrelacs de ruelles vers le rempart en pointe tourné vers la mer qui porte le puissant phare d'entrée du port de commerce.

Le lendemain matin, l'heure du départ approchant, c'est l'heure de l'avitaillement pour la traversée vers Bizerte dans le quartier de Sliema qui tient à afficher que, s'il n'est pas aussi " médiéval" qu'il le voudrait, il est néanmoins bel et bien maltais de souche...

Et voilà, c'est l'heure de quitter cette imposante place forte maritime enracinée dans l'histoire ! En se disant bien sûr qu'on y reviendra bientôt, ne serait-ce que pour découvrir la prochaine "légende" d'Alexis Zorba...

Au-delà, disais-je, laissons donc faire hasard, intuition et inspiration de chacun...

Est-ce qu'on va être foutus de monter vers les remparts dans ces conditions ?

Ah, j'oubliais ! j'ai une clenche "avant très lente " sur mon "chadburns" !! Bon allons-y !
"avant très lente , "chef" , stp"
Alors pour ceux que cette histoire de "chadburns" laisse perplexes : déjà, "chadburns" n'est nullement du "franglais" . C'est une très prestigieuse marque déposée d'instruments de navigation , anglaise de fait, qui s'est spécialisée au cours du XIX siècle dans la fabrication de transmetteurs mécaniques d'ordres entre la passerelle de commandement d'un navire et le chef mécanicien à la machine.

Par parenthèse , il y a deux chefs sur un navire : l'un à la machine, l'autre en cuisine. Par ailleurs, l'équipage appelle le capitaine  du navire "commandant ", et certainement pas "chef", ce qui ne créerait bien sûr que de la confusion ; le titre de " chef " étant exclusivement réservé  aux deux personnages précités. Je parle là, bien sûr, des navires marchands, car chez les fayots , il doit y en avoir profusion de chefs, petits et grands !! et je n'en connais ni le détail, ni les foutus galons !!
Bref , quelques menus détails à l'intention plus particulières des quelques indécrottables terriens qui sont, par le plus grand hasard, tombés sur ces lignes...

Je répète donc, pour tout le monde, cette fois : " avant très lente, chef, stp" d'un ample geste du bras, puisqu'on ne parle pas ici de petits boutons-poussoirs merdiques, mais bien d'un de ces rutilants "chadburns" en cuivre massif, astiqués au "Miror" matin et soir par le matelot de quart... joyaux relégués depuis  dans les vitrines des antiquaires de marine par la numérisation tous azimuts.
En fait , c'était à l'époque plutôt " Avant très lente chef , s'il vous plaît " tant, jusqu'à très récemment, commandant et chef mécanicien se vouvoyait même en jouant au bridge !!
Bref, nous voici donc à humer la brise et souffler comme des phoques de marche en marche avec arrêts fréquents...

Et enfin nous y voilà !!

Gardien des passes d'entrée

Bon là, soyons honnêtes, nous avons besoin (mon chef mécanicien et moi, j'entends) d'une sérieuse  pause... Il y a un petit jardin aménagé dans une encoignure du chemin de ronde, des bancs en chêne au soleil, le murmure égal, chantant et subtil de touristes nippons occupés à commenter la munificence du paysage... C'est parti pour une généreuse demie heure de sieste digestive...

Voilà, on a quelque peu débordé sur l'horaire... c'est sans conséquence... Il s'agit maintenant de retrouver le panneau bleu et l'escalier correspondant...

Ouf ! on est presqu'en bas !

Le solide attroupement qui se pressait au guichet parvient finalement à grimper entier dans  le petit feriboite, car le couchant approche et c'est pour les maltais tout autant que pour les touristes, soit 5 mn dans cette embarcation bondée pour traverser la passe d'entrée des ports, soit 10 à 15 bornes du bus qui contourne la guirlande de ports dans les embouteillages...
une fois accosté à Sliema, c'est l'histoire de 5 mn de marche pour arriver tout au fond de port Sliema où l'on attrape  le petit pont de pierre, seul accès à Manoal Island et qui n'enjambe que quelques centimètres d'eau verte parfaitement adaptés au ébats d'une bruyante famille  de canards...

J'espère que je vais retrouver mon équipage en meilleure forme que celle où je l'ai laissé ce matin ... Et l'équipage c'est mon Alain, cabossé de partout, lui aussi...

Les British enfin, entre roccoco et gely, fidèles à leurs gouts très spéciaux...

Nouveau coup d'oeil à gauche, les remparts cette fois paraissent tout proches, il reste pourtant encore port Psida et la Pieta à contourner...

Je ne sais pas vous, mais de mon côté, je commence à avoir sérieusement la dalle... Une dernière photo du fronton lumineux de la Pieta, puisque je suis juste devant:

Et, tous les chemins menant à Rome, ici plus qu'ailleurs, je saute dans le premier bus municipal qui passe ( si je précise, c'est qu'il y a surtout de ces immenses bus panoramiques, de préférence rouge pétard qui sillonnent l'île en tous sens avec force sonorisation d'ambiance ).
De fait, le terminus de tous ces engins est une vaste place, d'où on accède enfin par une trouée en V, heureusement réservée aux piétons, ménagée dans le puissant rempart médiéval.
décrire le tohu-bohu dantesque, étourdissant et multilingue qui asphyxie littéralement le passage, n'offre pas plus d'intérêt, mais une évidente similitude avec celui qui prend possession des quais de Saint-Tropez ou des abords de la pyramide du Louvre au milieu du mois d'Aout. Je vous en fait donc très volontiers grâce.
Nous voici donc à l'intérieur des fameux remparts de " La Valetta" qui ont mis à mal toutes les flottes Maures qui ont osé s'y mesurer...

L'impressionnant flux entrant subit un étiage considérable sous l'effet très positif d'immenses terrasses où l'on sert saucisses, hamburgers-frites et quand même l'excellente bière locale à profusion...

Les rues adjacentes sont encore très prisées et bourdonnantes... pourtant, j'ai maintenant grand faim et il faut bien que je trouve chaussure à mon pied...

Quelques rues plus bas, au détour d'une ruelle en pente, je découvre finalement la petite table qu'il me faut...

Et qui aurait fait parfaitement l'affaire si le serveur, surpris de voir un vieil homme s'installer seul à l'écart de ses autres clients, n'avait fait des pieds et des mains pour me libérer avec autorité une place plus "conviviale" à son goût ou plus propice à son service, je ne sais.

Contrarier un jeune maltais, au demeurant fort aimable et sympathique n'étant nullement au programme de cette magnifique journée, j'obtempérai donc avec le sourire, bientôt récompensé par la sollicitude du jeune homme qui me cadra sous tous les angles avec ma tablette, avant de me servir comme un prince ou peut-être comme le vieux capitaine solitaire et fatigué par l'époque qu'il avait instinctivement décelé...

Heureusement, je n'avais bu qu'une bière... un demi véritable, toutefois, de cette excellente bière maltaise légère et parfumée ; demi véritable tout à fait hors de mes habitudes, il est vrai, mais nullement en cause dans l'incident qui survint quelques minutes plus tard, alors que je reprenais tranquillement notre promenade dans l'inextricable écheveau des venelles de La Valette...

Sans prévenir, une violente quinte de toux me secoua avant de m'envoyer dinguer sur le pavé... une famille de milanais secourable  qui passait par là vola à mon secours, mais quand le père de bonne stature m'agrippa solidement par le bras pour tenter de me remettre sur pied, je me mis à hurler comme un supplicié... la côte fêlée quelques jours plus tôt et encore en phase de rafistolage n'avait pas supporté cette malheureuse quinte de toux et le brave homme avait de surcroît malencontreusement tiré sur le mauvais bras....Le temps de reprendre mon souffle, je fis signe au couple, forcément ahuri, que ça allait mieux,  en tout cas que ça allait passer et me traînais de marche en marche jusqu'au seuil surélevé d'une maison proche pour m'y vautrer à la diable...
Sur le visage des milanais, la stupéfaction avait fait place à une forme de perplexité, puis à une franche inquiétude chargée d'empathie. Me trouvant dans l'incapacité d'aligner deux mots de quelque langue que ce soit, je ne pus que réitérer ma chanson gestuelle de mon seul bras valide... la douleur s'estompant lentement, je parvins finalement à sourire, ce qui sembla enfin les rassurer...
La famille repartie, je guignais quelques marches plus haut une autre pierre de seuil moins "inconfortable", mais surtout baignée par un étroit rayon  de soleil qui se faufilait jusqu'au fond de la ruelle. Une fois allongé de guingois dans la tache de lumière  chaleureuse et réconfortante, je me décidai à envisager la suite...

Allais-je interrompre ici cette magnifique journée pour revenir clopin-clopant jusqu'à la station de bus ? Allais-je vous laisser en plan perdus au beau milieu de La Valette ? Tant que le providentiel rayon resta centré sur le pas de porte, je m'y abandonnais tout en fouillant la question plus avant... Apollon m'accorda ainsi une large demie heure de réflexion et de récupération avant de quitter la ruelle pour une autre...
il était temps de faire un test de mes nouvelles limites... je pouvais marcher... certes très lentement, peut-être à la vitesse où je marcherai dans quelque années si dieu me les accorde. D'ailleurs il était à peine 3h de l'après-midi... qu'est-ce qui me pressait ?

Bref, nous voilà repartis !! Vous êtes toujours là au moins ?? Vous n'avez pas distraitement corné la page, jugeant l'affaire rappée ?
D'autant, vous allez voir, que deux excellentes surprises nous attendent quelques mètres plus bas...

Car vous imaginer bien que je n'ai quand même pas repris cet escalier joliment raide dans le sens ascendant. Une volée de marche plus bas, je reconnais, aux armoiries qui coiffent le porche vouté, le bar à bière où nous avons fait une heureuse escale avec Franck il y quelques années...

Je ne saurais d'ailleurs vous dire combien, tant je suis venu et revenu à La Valette avec  toujours le même bonheur et la même émotion. Jamais en aéroplane, notez bien, ni même en ferry, mais toujours sur des voiliers de toute taille et qualité ! Tiens, jouons à ce petit jeu des 7 erreurs !! mais y suis-je seulement venu 7 fois ??

• la première avec "Zorba", cotre de 28´/ en 1975
• la seconde avec le Show 29:de Frédéric Russo, sloop de 29' / en 1981
• la troisième avec "magic blue", ketch de  37´ / en 1986
• la quatrième avec "Galathée", catamaran de 44´  / en 1993
• la cinquième (déjà avec ma fille Ratédé) sur le voilier de Christophe / catamaran de 47´ / en 1998
• la sixième avec "Marie-Christine", un sloop de 50' / en 2009

Donc perdu !!! La septième c'est bel et bien aujourd'hui avec "Virilus", cotre de 38' , et de nouveau avec Ratédé.
Une autre me tenait pourtant tellement à coeur... Il s'agissait d'emmener Maman, dont je tiens cette manie des traversées océaniques tous azimuts, voir les magnifiques pierres tombales des chevaliers croisés dans la nef de la cathédrale Saint-Jean de la Valette.
Étonnement, à 90 balais et des broutilles le projet la faisait encore piaffer comme un cabri !!! Pourtant les toubibs on dit que non... que c'était rappé... qu'il n'était plus question de s'éloigner de sa maison, encore moins de prendre l'avion...

le deuxième signe était au bout de cet austère façade médiévale.

Sous la forme d'un simple écriteau bleu mentionnant  la direction à suivre, ou plutôt l'escalier à descendre pour accéder au quai du ferry pour Slima !

Bref, deux signes des plus rassurants ... le premier me rappelant fort à propos que j'étais en terrain connu, balisé par les bars à marins ; le second, m'assurant qu'en cas de calage inopiné de mon vieux diesel, je ne serais qu'à quelques marches de l'écurie... Bref on pouvait reprendre notre balade, en "avant lente" au "chadburns", certes, mais néanmoins librement !

on dit souvent que les voies du seigneur sont impénétrables... alors, les voies de La Valette guère moins, vous allez voir... à l'exception, toutefois, de celle-là qui mène on ne peut plus directement de la seule porte de la citadelle à la co-cathédrale Saint-Jean Baptiste, dite aussi, co-cathédrale saint Jean  de la Valette...

Bon, je ne doute pas que les plus attentifs d'entre vous auront relevé la coquille...
Pourtant non ! point là de coquille... il s'agit bien d'une co-cathédrale !
c'est les plus curieux, cette fois qui vont s'insurger... co-cathédrale ? Qu'est-ce à dire ??
Eh bien figurez vous que les moines soldats venus de tout ce qui se faisait de chrétien en Europe étant, par le fait, d'obédiences très diverses se sont constitués en ordres distincts, plus ou moins papistes, quelquefois pas du tout à l'image de l'ordre des chevaliers de Malte qui, lui, a même finit par challenger le pouvoir des pontifes de l'époque, pas très nets, il est vrai...
Bref, bref, puisque je ne cherche pas à me faire davantage d'irréductibles ennemis dans la communauté encore bien vivace des papistes béats, ces ordres se sont quelquefois alliés ( financièrement, s'entend) pour co-construire monuments, impressionnants remparts et.... co-cathédrales !!

Au hasard des multiples "corners" de cette voie étroite, mais magistrale, égayons- nous au petit bonheur... Vous remarquerez que j'en appelle plus que rarement au "franglais" , mais, s'il est vrai que les grands Bretons se sont faits proprement virer de l'archipel maltais il y a plus de 50 ans, l'âme British a laissé quelques traces...

Au-delà, laissons donc faire hasard, intuition et inspiration de chacun...

La route côtière remonte souvent de plusieurs dizaines de mètres entre certains de ces ports, longeant les quartiers très huppés où les descendants des moines chevaliers ont fait construire de magnifiques habitations, hôtels, et délégations de leurs différents ordres, plus ou moins en accord avec les directives douteuses des papes de l'époque, réputés sournois, calculateurs et vénaux.

Un coup d'oeil à main droite, puisque nous avons pris un peu de hauteur...

On est encore face au Lazaret ; continuons à notre allure distraite...

L'ordre de Malte n'a pas choisi la plus modeste demeure...

Nouveau coup d'oeil à gauche... les puissants remparts approchent, mais ils sont encore loin... et les dômes des églises baroques de la cité fortifiée encore bien plus loin...

Au premier plan, une courageuse nageuse qui n'est plus une gamine et un peu plus loin,  justement les gamins du club de voile local qui font valser leurs optimistes autour des bouées avec  aisance et vivacité.

Nombre d'ambassades ont élu domicile dans ces magnifiques demeures... Les italiens, plus proches voisins, avec beaucoup de goût, comme à leur habitude.

Les grecs, voisins moins immédiats, mais voisins cependant, dans leur pure tradition, ont choisi un juste compromis entre faste et esthétique.

Je ne vous propose donc ce matin qu'une balade à Malte. Une nouvelle fois, je suis seul avec vous ; personne à mes côtés pour faire toute sorte de commentaires parasites ou me proposer d'aller par ici, plutôt que par là. Bref, c'est du brut, du strictement inspiré par les brises changeantes qui naissent sous mon capot...
Vous aurez certainement noté que j'ai parlé de Malte et non de La Valette et de ses imposantes fortifications...

En effet, La Valette est le nom de la citadelle croisée et du port fortifié que cette légendaire citadelle défend. Pour ce qui nous concerne ( "Virilus 2" et son équipage), nous sommes arrivés cette nuit de Grèce et nous nous sommes faufilés au fond de Port Sliema avec mille précautions à l'aide du seul sondeur et de la lumière fantasmagorique d'un second quartier de lune,  afin d'y mouiller prudemment la pioche et de profiter enfin d'une paisible nuit franche très méritée après cette traversée express depuis l'île de Lefkas dans la brise portante.

bref, le soleil était déjà haut quand nous avons rouvert le capot de la descente...

Virilus dodelinait gentiment de la hanche tout au fond de port Sliema face à un vaste chantier maritime installé sur l'île Manoel, aussi dite "du Lazaret" et reliée à l'île mère par un simple pont de pierre (un peu comme Ortigia, simple clin d'œil aux heureux pratiques du port de Syracuse).

L'endroit semblait parfaitement désert. Circonstance totalement prévisible en cette aube de week-end chez un ancien membre du Commonwealth ; bref, propice à un accostage pirate jusqu'au lundi matin...

c'est ainsi que je pus mettre pied à terre en vue d'entamer cette balade avec vous, dont il est justement question depuis un moment déjà...

Nous voilà déjà sur ce petit pont qui, d'une part, relie l'île de Manoel au quartier de Sliema, et de l'autre sépare le port de Sliema de celui de " L'Azzarett", ci-dessous:

Je vois bien qu'il nous (vous et moi, j'entends) faudra des heures pour contourner tous ces ports avant de parvenir à la citadelle, mais sincèrement le temps s'y prête... Le ciel est dégagé, le soleil, déjà haut, réchauffe le cœur sans brûler la peau et une très légère brise porte jusqu'à nous les messages lointains des chevaliers... Figurez-vous qu'il m'a fallu attendre ce matin, première escale au sud du 36ème parallèle depuis le départ de Bizerte fin Mars dans les bises du tenace hiver maghrébin, pour enfiler enfin un short de foutu touriste !!

Pas d'inquiétude toutefois, les pôles d'intérêt ne manquent pas au fil des quais ; aucun de ces ports ne se ressemblent. De Roland Marina au Royal Malta Yacht club, puis du port Psida, jusqu'à Pieta harbour, l'antique port de pêche au fond duquel a été jadis bâtie cette église au fronton éclaboussé de soleil qui, sans lui ressembler, semble pourtant bien remplir  les mêmes fonctions sacrées que "notreu bonneu mèreu" !!

Mais de la société des régates du vieux port de Marseille, revenons au Royal Malta Yacht club...

Avouez que ça ressemble à s'y tromper au quai de St-Trop au coeur de l'été, non ? une différence notable toutefois... pour s'amarrer cul à quai au Royal Malta Yacht club, il faut certes un gros barlu tape à l'oeil aux cuivres astiqués en permanence par un équipage démonstratif tiré à quatre épingles, tout comme en face de Sénéquier... mais il faut aussi impérativement le pavillon maltais !!!
Cela dit, ce cliché sans le moindre intérêt, je vous l'accorde volontiers, n'est ici destiné qu'à introduire le fait qu'on trouve aussi, au fil des quais, de très belle unités sous pavillon maltais...

de plus petites aussi, tout aussi pittoresques, fantasques et sans âges qu'aux Goudes, à l'Estaque, à la Canée ou au Pirée !!

Bon, un très court détour dans l'avenir proche ( mais toujours incertain), pour que vous me suiviez plus aisément le long de ces côtes maltaises... Imaginons que nous soyons déjà parvenus a l'abri des remparts imprenables de la citadelle... imaginons juste... (même si c'est loin d'être le cas , puisque depuis "la piéta ", (petite, voire grande soeur  de la bonne mère), il nous faudra encore arrêter un bus municipal, tant la citadelle continuera à nous jouer le fameux tour des mirages (toujours aussi éloignée et toujours aussi haute !)

Donc voilà, maintenant, imaginez-vous à la barre de votre coursier, les jumelles en bandoulières, l'étrave pointée sur la citadelle... Vous y êtes ? Si vous arborez un pavillon ami, un tonnage respectable et des intentions commerciales claires, vous pouvez demander l'autorisation d'accéder au port de de La Valette, celui jadis gardé par les chevaliers où les vaisseaux croisés faisaient escales de retour des croisades...
L'autorisation accordée, vous devrez laisser la citadelle sur tribord ; attention Sarrasins qui tentez naïvement de réitérer le coup du cheval de Troie, vous risquez très gros !! navires de plaisance et autres amateurs, vous serez purement et simplement refoulés et redirigés vers les divers ports roturiers dont nous longeons les quais depuis ce matin. Il vous faudra alors laisser la citadelle sur bâbord et enquiller la large passe que vous avez sous les yeux (ci-dessous, donc):

La passe franchie, vous voilà face à un premier choix.... face à l'île de fort Manoel dont on distingue parfaitement l'ancien Lazaret ci-dessous, vous pouvez accéder à port Sliema en laissant l'île sur bâbord, option que nous avons choisi  cette nuit en arrivant. En la laissant au contraire sur tribord, vous accéderez  aux autres ports...

Si vous avez choisi cette seconde option, il faudra serrer le Lazaret pour accéder à port  " l'Azzarett", marina Roland ou ( si vous remplissez les conditions et le standing requis, voir plus haut) le Royal Malta yacht club. respectivement à droite et à gauche sur la photo ci-dessous :

En serrant au contraire les contreforts de la citadelle, vous pourrez accéder  à port Psida et Pieta harbour, ci-dessous :

Tous deux dominés par  ces contreforts sur lesquels a été bâtie la Citadelle, côté roture, donc, si vous avez correctement suivi...

Ayant fait mon possible pour que nous dominions plus clairement la topographie assez complexe de cette grande rade, j'en reviens à nos moutons, à notre tranquille balade dont je n'ai encore décrit que ce que nous avions à main gauche, car à main droite, c'est tout autre chose...

Vous me retrouvez à cette heure, quelque peu essoufflé mais déterminé sur les pentes escarpées qui grimpent à Périchoron.

Pour rappel, à la fois résidence du roi Ulysse et de ses nobles guerriers dont personne n'ignore la vaillance aux côtés d'Agamemnon et des autres nations alliées sous les remparts de Troie, ni la tempérance décisive et résolue à retenir l'impétuosité téméraire du jeune Achille pour une stratégie plus fine qui fera date dans les manuels d'histoire militaire.
On pourrait attribuer les sortilèges qui perdurent en ces lieux mirifiques à quelque trait de licence poétique, dont Homère est, de fait, un maître incontesté... pourtant celui qui s'opère sous mes yeux tient à la fois de l'irréel et du patent... depuis le port, Perichoron est caché par le vert profond des collines,  tapi dans quelque mystérieux repli des majestueuses  lignes de crêtes... Pourtant, comme je le disais à peine, de place en place, je distingue très bien le port en contrebas.

De façon de plus en plus furtive, il est vrai...

Alors que surgissent au détour d'un lacet les premières maison du village...

Et quel village... pourtant si bien caché aux galères ennemis derrière cette crête !!

Le chemin n'en continue pas moins à grimper, en lacets cette fois, à travers les maisons... Ce n'est que parvenu tout en haut, appuyé à cette balustrade rouge qui domine le village,  qu'on retrouve enfin un angle de vue sur le port...

C'est justement là qu'est logée la taverne de Périchoron où l'on sert un ouzo bien frappé, agrémenté d'énormes olives brunes et d'odorants mezzedakia. C'est aussi là que finit l'illusion, puisqu'il ne s'agit, vous l'avez bien compris, nullement d'un sortilège, mais d'une sage précaution d'Ulysse qui, avant d'imaginer l'astucieuse stratégie du cheval de Troie, avait caché aux galères ennemies palais et garnison dans un repli propice de son île natale...

Il ne me reste  qu'à vous faite partager la magie d'un dernier rayon sur le port de Vaty, car nous lèverons l'ancre à l'aurore pour l'île de Lefkas...

Me voilà de retour, conteur, sans autre prétention qu'amicales d'histoires hellènes,  africaines et malgaches.
le chemin de Périchoron, si vous vous souvenez, grimpe maintenant plus sévèrement à travers les  restanques.

Certaines en friches, abandonnées aux ronces et aux genets...

D'autres précieusement entretenues au pied de pentes abruptes couvertes de cyprès. Tiens, un chemin pavé de mystère s'ouvre à droite... résidence d'été d'un locataire de l.Olympe ? hôte de choix du roi de céans ?

Irais-je d'aventure ? Simple mortel au devant d'une déesse alanguie auprès d'une source fraîche à l'ombre des cyprès ?
Point ne m'en est accordé le temps... une voiturette pistache et essoufflée s'arrête à mon  abord... surchauffe du radiateur ? Que Nenni ! un vieil autochtone à barbe blanche s'enquiert obligeamment de mon chemin... mon intention est-elle de monter à Perichoron ?
Telle est-elle en effet... Ce à quoi l'aimable ancêtre objecte que je ne suis pas sur le bon chemin... de fait, à la patte d'oie précédente, j'ai opté pour le chemin qui semblait le moins abrupt... jugez plutôt !!

L'attentionné vieillard ( on parle ici " de philoxenia" dont vous pourrez retrouver  le sens historique dans votre vieux dictionnaire de grec puisque le concept est resté intact depuis les écrits d'Homère ) a laissé caler son engin poussif pour m'expliquer plus à l'aise la façon de rejoindre le chemin du palais du couple mythique...

Voilà, en observant attentivement, abstraction faite des câbles et constructions récentes, vous distinguerez, en haut à gauche, les ruines du palais d'où Pénélope, ignorant encore les détours de Charybde en Sylla et autres avanies de son époux, guettait le retour du guerrier vainqueur en tissant et retissant sa future tunique... Au côté du palais, une construction plus récente d'un zélote culoté
guidera votre recherche... constatez, du coup, qu´on ne parle pas d'une simple "grimpette dominicale" !!

Arrêté sur un bas côté d'ajoncs, chênes kermes, bruyères et cyprès sur fond d'horizon de légende...

Voilà que mon aimable vieillard percevant soudain la complexité manifeste de ses explications, décide généreusement de m'amener jusqu'au croisement adéquat quitte à faire ensuite demi-tour pour regagner ses pénates...
Cahin-caha l'engin pittoresque avale de la sorte trois bons km d'une pente toujours plus abrupte,  propre à décourager tout honnête  marin en bordée.
Chemin faisant, mon acolyte s'avoue très heureux d'apprendre qu'on baragouine encore la langue d'Homère sur une île si éloignée des terres hellènes que la mienne, puisque je peux de fait témoigner d'au moins trois locuteurs sur l'île de Sainte- Marie.

Parvenu à la bifurcation attendue, je n'en suis pas quitte pour autant... le vénérable vieillard veut en savoir plus sur cette île lointaine où il a peut-être d'authentiques cousins, tant les marins grecs sont réputés pour avoir essaimé bien au-delà des mers voisines...

Nous voilà donc arrêté au dit croisement, le long d'une très anachronique  borne d'incendie... lui à froncer d'étonnement ses broussailleux sourcils, moi à m'efforcer de décrire l'inavouable impéritie  de la diplomatie française, incapable de conserver sous sa couronne la petite île de Sainte Marie, inestimable joyaux généreusement offert par la reine Betty à son amant, le célèbre pirate "la Buse", néanmoins  sujet du roi Louis XV.

Comme vous le voyez, la route est encore longue et pentue... ces guerriers grecs étaient décidément d'une autre trempe que nous !
Pourtant de loin en loin à travers deux cyprès ou deux oliviers apparait en contrebas le port antique où mon équipage veille... en tout cas, j'ose l'espérer...

Alors, je vous propose une balade matinale à travers les chemins caillouteux du royaume d'Ulysse et Pénélope... a pied et a mon rythme de grand-père, bien sûr !
Du coup, gentes pressés et hyperconnectés passez directement aux messages suivants, vous y gagnerez sans doute de votre temps précieux puisqu'il est ici justement question de temps... mais d'un tout autre temps, les autres l'auront compris ; le temps qui s'écoule au rythme propre à ces îles, sur les chemins muletiers qui , à travers les restanques montent à Perichoron, siège du palais, par ailleurs fort modeste, d'Ulysse et Pénélope,
bref, commençons, par une vue panoramique du port ou commence et finit l'Odyssée...

Sur la droite, profondement enchâssé dans les collines, c.est donc port Vaty ; méticuleusement caché aux yeux ennemis et autres barbares de passage, mais d'où, par conséquence, on ne voit pas ces derniers manœuvrer...
Ulysse et ses gardes ont donc choisi de construire le palais 600m plus haut, à Perichoron d'où l'ont détecte aisément  tout mouvement de navire qui viendrait à approcher l'île d'Itaque  du sud au nord par l'est ; la façade occidentale du royaume étant adossée à l'île de Céphalonie, alliée sûre, et même quasiment siamoise.
Voilà, notre navire est à quai, laissé en garde pour la journée à l'équipage muni des consignes d'usage...

En route....

On traverse pour l'heure Vaty , construit en amphithéâtre autour du magnifique abri naturel décrit plus haut... la pente est encore indulgente, le revêtement confortable...  mais le paysage change très vite ; des villas cossues on passe aux fermettes pittoresques et aux coquelets forts en gueule ; le chemin s'étrécit, l'asphalte est plus sommaire...

Après le cimetière , ça commence à monter plus raide...

L'agriculture dans le royaume d'Ulysse est restée vivace et diverse... moutons gras à souhait, arboriculture et bien sûr.... oliviers  de toutes espèces et variétés !

Arrivée magiquissime au palais du roi Ulysse et de sa très aimante Pénélope... fin de Matinée, soleil à peine voilé, tempèrature douce à souhait, port naturel de légende protégé de toute part du vent comme de la mer et surtout des yeux ennemis par des collines en amphithéâtre, boisées de cyprès et néanmoins paisible et bienveillant...

Bref, un grand moment de plénitude et de bonheur payé d'années de poursuite, d'attende et d'entrainement aux épreuves de la mer... bref, deux ouzos bien mérités à même la gargote du quai, en fidèles disciples du roi Ulysse revenant au bercail...
excellente journée à tous dans les brumes diverses de vos humeurs de ce jour pour nous exceptionnel, vieux marins au bout du rouleau, toujours confiant dans leur étoile respective...

Prochaine escale tenue secrète car nous fuyons une escadre britannique , dont l'amiral cornouaillais francophone, smart et obligeant accapare néanmoins les meilleures places à quai , quand par perfidie il parvient à nous précéder sur le fil ( plus amples explications à la dite prochaine escale ...)

Texte de Cap'tain Philip & Bruno Combes / couverture, illustrations et mise en page de Maryline Foucaut /  sortie en juillet 2025 aux éditions Traboule distribuées par BoD  (200 pages)

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Synopsis :

Gaboutou, originaire des monts Kenga, au centre du Tchad,  est devenu un jeune diplômé de l’université de Dresde en Allemagne de l’Est. Ce faisant, il est tombé amoureux d’une étudiante russe qu’il côtoyait sur le campus.

Son diplôme en poche, Gaboutou rentre travailler à N’Djamenah, la capitale du Tchad, bientôt déstabilisée par la lutte armée ; Il redevient simple paysan dans son village natal.

Un jour il se met en tête de retrouver son amour de jeunesse. Commence alors un éprouvant périple à travers le Sahara,  la Tunisie, la côte d’Azur, l’Autriche et Budapest, terme de ce parcours mouvementé et aube d’un voyage plus aventureux encore dans un espace parallèle.

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LIRE LES PREMIERES PAGES  :

Aéroport de Budapest , 23 décembre 1985
Je ne suis pas le seul héros de ce récit, mais je le traverse de part en part et, puisqu’il faut bien commencer quelque part, j’ai décidé de me présenter succinctement. Je n’ai encore que 27 ans et l’on m’a prénommé Gaboutou. Comme mon oncle Albert, je suis de bonne taille, un peu plus de six pieds, plutôt costaud sans être épais, réservé sans être timide, souriant et aimable sans être perpétuellement hilare ou maladivement obséquieux... Vous n’avez guère besoin d’en savoir plus pour l’instant ; venons-en plutôt au fait...
D’aucuns auraient parlé de coup de foudre... Seraient entrés dans le coeur de cette histoire par des mots aussi définitifs que : « je suis tombé amoureux fou dans l’instant », « ma vie a basculé en une fraction de seconde », etc. À vrai dire, les circonstances ne s’y prêtaient pas franchement...
Non, je préfère commencer par cet instant de fascination inattendu... beaucoup plus qu’inattendu, vous allez voir ! Fascination devant l’apparition déconcertante de ton visage penché sur moi dans une cellule du poste de police de l’aéroport de Budapest, il y a quelques jours seulement... Ton visage que j’avais croisé des dizaines de fois au foyer des étudiants de l’université de Dresde, à sa cantine ou dans sa bibliothèque. Un visage dont j’avais de fait été amoureux de longs mois, sans que ce sentiment ne débouche sur rien d’autre que quelques mots prononcés maladroitement de ma part à l’occasion, et autant de sourires indulgents et désolés de la tienne. Mais tout ça, ou plutôt si peu, s’était passé quelques années plus tôt, à la fin des années 70...
Pourtant, subitement, ton visage était là, à quelques centimètres du mien. Ton front était en partie couvert par une coiffe d’infirmière de la croix rouge et tu t’activais pour tenter de me ranimer, car je venais d’être victime d’un accident cardio-vasculaire dans les locaux de rétention austères de ce poste de contrôle de la police des frontières hongroise.
C’est arrivé à la fin du mois dernier, quelques jours avant Noël, assez tard dans la soirée. J’étais descendu d’un vol Aeroflot en provenance de l’aéroport de Berlin-Est vers dix heures du matin et les policiers hongrois m’avaient interrogé huit heures durant sur une circonstance qui semblait leur paraître hautement suspecte, avant de me jeter dans une cellule de dégrisement disponible jusqu’au matin. Mais le matin n’est jamais arrivé... Je suis sûr que, faute d’être parfaitement lucide, j’étais encore tout à fait vivant lorsque j’ai découvert ton visage inquiet penché vers moi à quelques centimètres de la chape de béton sur laquelle j’étais étendu... J’ai d’abord reconnu ma petite croix de baptême que j’avais accrochée à ton cou quatre ans plus tôt, et, dans la foulée, ta voix suave et posée, sans bien comprendre ce que tu me demandais. J’ai senti ta main douce effleurer mon front, puis... plus rien...
Enfin m’est revenu tout ce qu’il me reste à vous raconter d’où je suis maintenant... J’étais assis sur un mauvais tabouret et j’observais les efforts que tu déployais auprès d’un corps inerte qui avait bel et bien l’air d’avoir été le mien...

                                                                 ****

Train Budapest/Graz , 2 janvier 1986
Moins de dix jours se sont donc écoulés depuis cette nuit improbable où tu as si étrangement resurgi dans ma vie, ou plutôt à l’entrée de ce tunnel étroit vers l’au-delà ; un tunnel que ceux qui l’ont emprunté à contresens décrivent inondé d’une lumière blanche et éblouissante. Pour ma part, je n’y ai vu que ta propre lumière, éblouissante, de fait, comme elle l’a toujours été pour moi.
On est au tout début du mois de janvier 1986 dans un train qui roule sur une des dernières lignes d’Europe parcourues par des locomotives à vapeur. Pourtant, cette histoire, vous l’avez déjà compris, commence il y a bien plus longtemps ; bien longtemps, même, avant cette époque où les hasards des jours nous faisaient nous croiser régulièrement sur le campus de l’université de Dresde. Cette histoire commence une vingtaine d’années plus tôt dans le village de Sara Kenga, où j’ai grandi, au coeur des montagnes du Guéra.

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Texte de Cap'tain Philip & Pascale Yvetot/ couverture, illustrations et mise en page de Maryline Foucaut /  sortie en novembre 2024 aux éditions Traboule distribuées par BoD  (400 pages)

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Les auteurs de ce roman ont transposé un fait divers dans une ville qu'ils connaissent si bien que surgissent à chaque coin de rue et à chaque coin de page les traces mêlées de souvenirs éparses enfouis par le temps.

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Synopsis :

Dans une petite ville d’ordinaire plutôt paisible de la côte varoise, une rixe à la sortie d’une boîte de nuit vire au drame. Gilou, l’entraineur de l’équipe de rugby locale qui accompagnait plusieurs de ses joueurs pour la soirée se trouve impliqué dans l’enquête.

Tout en racontant comment il a lui-même vécu cette soirée, les évènements tragiques de la nuit et des jours suivants, puis les suites judiciaires de l’affaire, il relate les grappes de souvenirs que ce traumatisme fait surgir de sa mémoire jour après jour.

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LIRE LES PREMIERES PAGES :

GILOU / 8 juillet 2018

J'écris ces premiers mots depuis une terrasse de café ensoleillée. Les tables s'avancent sans vergogne jusqu'au milieu de la chaussée ; on est dans la zone piétonne d'une petite ville de la Côte d'Azur. Très exactement au croisement de l'avenue de France et de l'avenue Gambetta.

C’est la fin du printemps. Il est cinq heures de l'après-midi, mais le soleil est encore haut dans le ciel. À mon sens, c'est l'heure idéale pour descendre à la plage. La plus proche est la plage des Pesquiers, derrière l’hippodrome, dite aussi "plage Bona" en référence au premier hôtel qui s'y est adossé à la fin des années 50. C'est l'histoire d'une dizaine de minutes en voiture, ou en moto en ce qui me concerne, car cette petite ville où je me suis installé à 25 ans n'est pas à proprement parler au bord de la mer.

C'est probablement ce que j'aurais fait un autre jour, mais je suis sorti du bureau du juge d’instruction il y a moins d'une heure et j'ai ressenti le besoin de coucher sur le calepin que je viens d'acheter à la librairie voisine où travaille mon amie Pascale ce que je sais de cette histoire qui risque de faire couler pas mal d'encre.

Peut-être même autant que celle qui a commencé, il y a dix ans devant la mairie, à cinquante mètres de cette terrasse, lorsque la députée-maire a été abattue de plusieurs balles de 9 mm, alors qu'elle montait dans sa voiture...

Cette fois aussi, il y a mort d'homme, mais pas d'arme à feu ni même d'arme blanche. David a été tabassé à mort à coup de rangers à la sortie d'une boîte de nuit du centre-ville, à deux heures du matin dans la nuit de samedi. Fracas facial ; traumatisme encéphalique majeur ayant entraîné la mort, confirmera bientôt le légiste.

― C’est rapport à tes ch’veux blancs qu’y t’ont laissé sortir, mon Gilou ? Comment qu’ça passe pour les autres ? Si tu comptes raconter tout ça dans ce p’tit carnet d’écolier, gaffe à pas l’laisser traîner n’importe où !

C’est ce que venait de me conseiller Pascale en flashant le code-barres du carnet avec le pistolet de sa caisse enregis-treuse. L’histoire la concernait de très près, elle aussi, car ses deux grands fils, Victor et Etienne, faisaient partie de la bande des frères Dalband, impliquée dans la bagarre de samedi. Heureusement, ni l’un ni l’autre n’était présent ce soir-là.

Je n'étais pas le seul en garde à vue. Nous étions quatre. Nous avions été interpellés séparément au cours de la matinée de dimanche. David succombera à ses blessures quelques heures plus tard, dans la soirée.

Par contre, je suis le seul à être dehors à cette heure-ci. J'ai été inculpé de non-dénonciation de crimes et délits. Des mandats de dépôt ont été délivrés contre les trois autres, après qu'ils aient été inculpés de meurtre et violences aggra-vées par trois circonstances ― réunion, ivresse et guet-apens.

J'ai maintenant soixante-cinq ans. En privé, on m’appelle Gilou et j'étais certainement le doyen dans cette boîte de nuit samedi soir. Mais j'étais bien en compagnie des deux frères Dalband et de Thomas. Nous fêtions la victoire en national 2 de l'équipe de rugby locale, mais pas que... C'est une longue histoire.

Thomas et Stan, le cadet des Dalband, n'ont que 19 et 20 ans et sont respectivement arrière et trois quarts centre de cette équipe que j'entraîne depuis quelques années déjà. Lucas Dalband a lui vingt-trois ans et était le très brillant demi d'ouverture de l'équipe jusqu'à la saison dernière. Pressenti pour intégrer l'équipe de top 14 de la métropole voisine, il était donc sur le point de devenir professionnel et portait tous les espoirs paternels. Malheureusement, une blessure au genou lors de la finale du championnat régional le tient depuis éloigné des terrains.

J'avais entraîné Lucas plusieurs années et Thomas et Stan étaient maintenant dans l'équipe senior depuis deux saisons. Mais celui que je connaissais le mieux, c'était Pierre, leur père. Il avait quelques années de moins que moi. Pourtant on avait joué ensemble deux ou trois saisons et surtout on était devenus amis. Lui était déjà mécanicien dans ce magasin de cycles qu'il avait racheté quelques années plus tard. Moi j'étais videur dans une boîte de nuit de la Tour Fondue au bout de la presqu’île. Un soir où le patron de la boîte avait eu besoin de renfort, je lui avais conseillé Pierre. Par la suite, il avait fait appel à lui presque tous les samedis soir.

Les Dalband sont issus d'un milieu relativement modeste. Pierre, le père, tient un magasin de cycles en bas de l'avenue Gambetta. Sa femme Josiane est surveillante dans un institut privé. Le parcours scolaire des deux frères est resté modeste, lui aussi. L’aîné a commencé à travailler dans l'atelier de son père dès la sortie du collège. Le second n'est pas arrivé au bout de la formation en électromécanique qu'il avait débutée en classe de seconde au lycée technique de la ville.

L'originalité de cette famille, c'est plutôt Thomas.

Même s’il vient d’un tout autre milieu, c’est un peu le demi-frère des deux autres. Quand le père de Thomas est mort, Stan et lui étaient dans cette même classe de seconde. Thomas avait seize ans à l'époque et sa mère était une morphinomane, alcoolique au dernier degré. Thomas est venu de plus en plus souvent déjeuner chez les parents de Stan. Entre le magasin de cycles qui tournait bien, le salaire de Josiane, et un certain nombre de petits "à côté", la famille n'avait pas de problème financier. Et puis il y avait le rugby... Pierre était lui-même ancien joueur, et poussait déjà Lucas à devenir professionnel. Stan et Thomas étaient encore juniors, mais déjà bien accrochés. France, la mère de Thomas, était séparée de son mari depuis de longues années. Elle avait été internée en hôpital psychiatrique quelques mois et Thomas s'était finalement installé chez les Dalband. Ça faisait un peu plus de trois ans maintenant. Lui avait réussi son bac pro l'année précédente.

Depuis qu'ils étaient entrés dans l'adolescence, Pierre gérait ses fils comme un chef de clan. Trois ans plus tôt, Thomas avait simplement rejoint le clan...

********************

STAN

C'était la trois ou quatrième fois que j'allais passer la soirée avec eux cette saison. Le Louis XIII est la seule boîte de nuit du centre-ville. Toutes les autres sont en bord de mer ou sur la presqu’île.

Mes poulains s'amusaient beaucoup ensemble et ils avaient toujours quelque chose à fêter. De mon côté, nous sortions peu le soir, ma femme Judith et moi, et de petites entorses avec ces joyeux drilles me rajeunissaient, m'en donnaient l'impression en tout cas.

Stan qui était le plus jeune des trois était presque toujours fauché, mais buvait néanmoins beaucoup trop. Après quel-ques verres, il devenait agressif et ne s’arrêtait malheureu-sement pas là. Je me rappelais avoir écourté abruptement une de ces soirées, alors qu'il avait commencé à s'en prendre sans véritable raison et de plus en plus violemment aux occupants de la table voisine. Ceux-ci avaient d'abord fait preuve d'indulgence face à l'ébriété manifeste du client, mais avaient fini par réagir à la grossièreté croissante des sorties de Stan. La situation s'était soudain tendue et j'étais intervenu précipitamment pour qu'on en reste là, en poussant Stan vers la sortie. Heureusement, les autres m'avaient suivi et ça en était effectivement resté là...

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Texte de Cap'tain Philip / couverture, illustrations et mise en page de Maryline Foucaut /  sortie en janvier 2024 aux éditions Traboule distribuées par BoD  (410 pages)

Une nouvelle édition avec des cartes reprises est sortie en mai 2024 aux éditions Traboule, distribuée par BoD (408 pages)

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Climax par Climax: Migrateurs et autres oiseaux rares du pacifique : Philip, Cap'tain: Amazon.com.be: Livres

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Cap'tain Philip et Climax, les auteurs de ce roman ont, pour l'un retranscrit ses nombreuses conversations avec Climax, pour l'autre saisi ses postures et avanies dans sa vie de tous les jours.

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Synopsis de Climax par Climax :

Catamaran de 46 pieds, né à La Rochelle en 1990, ma carrière commence assez banalement par la vie quelque peu monotone mais au demeurant confortable de voilier de location aux Antilles. Bientôt, je découvrirai celle, combien moins paisible, de contrebandier aux mains d'un cartel, puis celle de bagnard au quai des douanes de Calais. Finalement libéré pour bonne conduite, j’expérimenterai celle de garçonnière d'un homme d'affaires de la nuit parisienne, enfin celle de base de vie d'un club de pêche sportive dans l'océan indien.

Au terme de cette jeunesse mouvementée et déjà lointaine à travers divers océans, voilà qu’un beau jour je tombe nez à nez avec Cap'tain Philip, croisé à Malte dans ma prime jeunesse... Commence alors une nouvelle vie de liberté en compagnie de mon nouveau capitaine vers les océans qu’il me reste à découvrir. Le grand sud, ses grandes houles et ses milliers d’oiseaux ; le Pacifique et ses étonnantes rencontres...

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LIRE LES PREMIERES PAGES :

Moi, Climax

Bon, charité bien ordonnée... Commençons donc par mézigue, Climax. Migrateur plutôt, pour ma part. La taille fine et l’étrave agile, remâté deux fois dans la même année 2020, celle du fameux covid... Une première fois à l’île Maurice, au début de cette année de toutes les peurs ; une seconde à la fin, dans la baie de l’Orphelinat à Nouméa, capitale du "rocher" demeuré à l’abri de l’épidémie quelques mois de plus, et siège du légendaire "bar du bout du monde".

Étant ensuite resté prudemment en mer au plus fort de la pandémie, me voilà rendu avec le patron bien loin de là, de l’autre côté de l’océan Pacifique, plus exactement dans l’abri de la baie des Vierges sur l’île de Fatu Hiva, la plus orientale, autant que la plus sauvage de l’archipel des Marquises…

Migrateur donc, puisque j’ai été conçu bien loin de là, au fond d’un chantier de Charente-Maritime au cours de l’hiver 1990, à quasiment cinquante bornes des plages de l’océan Atlantique. Est-ce à dire que je suis né au bord d’une rivière sur le plancher des vaches ?

Évidemment non ! Un coursier des mers naît le jour de sa mise à l’eau, autrement dit, le jour où l’Olympe par le bras de Neptune lui confère une âme ; chacun s’occupant là-haut de ses propres affaires. Nous y reviendrons...

C’est donc un beau matin du printemps 1990 que je suis né au contact d’un bassin à flot de La Rochelle. Est-ce pour autant que j’affiche aujourd’hui à peine plus de trente balais ? Non, une nouvelle fois, les traditions dans nos corps de métiers étant immuables, je peux me prévaloir sans fausse modestie aucune de soixante années d’expérience... Autant dire l’âge de la retraite pour nos capitaines, jusqu’à tout récemment en tout cas !

Ah oui ! Vous n’avez pas tous traîné sur les pontons depuis tout gamin et certains ne savent peut-être pas comment se détermine "l’âge vrai" d’un bateau...  Pour les clébards, vous savez tous non ?

Si ton chien a deux ans et toi quatorze, vous êtes tous les deux tout fou, en pleine adolescence ; si au contraire, ton clebs va sur ses 10 ans et toi sur tes 70 balais, vous avez tous les deux des p’tits enfants et vous glissez gentiment sur la même mauvaise pente... Ben, pour les voiliers c’est du kif, sauf que le coefficient n’est que deux. Par exemple, moi qui n’affiche que trente piges et quelques sur le papier, côté expérience, j’en pèse un gros soixante par rapport à n’importe quel capitaine, même le meilleur !

Du coup, le patron et moi on est juste de la même génération, vous voyez ? Certes, lui est parti de Marseille à dix-neuf ans pour l’Asie du Sud-est, et moi à seulement quelques mois de La Rochelle, où je suis né, pour les Antilles. Mais on s’est retrouvés tous les deux à soixante balais sur le même ponton de la petite Marina de Nosy-Be à Madagascar avec notre histoire derrière nous.

J’ai bien dit "retrouvés"... Vous avez noté ? Oui, parce que c’est ça qu’est rigolo, et c’est même pour ça que j’vous raconte tout ça ! Mon patron, depuis ce jour relativement récent, celui du ponton de Nosy Be, je veux dire, c’est Cap’tain Philip. Or, Cap’tain Philip et moi, on s’est déjà croisés au cours de nos vies mouvementées ! C’était à Malte, en 1993... Autant dire un sacré bail !

Sur ce ponton de Nosy-Be, il y a deux ans, moi je l’ai reconnu du premier coup d’œil, Cap’tain Philip ! Bien sûr, à l’époque, il n’avait pas de cheveux blancs, mais une petite moustache, par contre. Lui m’a pas calculé, vous pensez bien ! Vous comprendrez mieux quand vous le connaîtrez !

C’est vrai aussi que j’avais pas encore le grand bossoir sur l’arrière qui m’change pas mal. Plutôt en bien, je trouve... enfin, bon, c’est pas à moi de l'dire !

Lui, il était déjà capitaine d’une grande sœur à moi en plus ! Une snob ! Madame arrivait de "Hyères les Palmiers via Syracuse"... Vous voyez l’genre !!! Elle se pavanait parce qu’elle était déjà venue là plusieurs fois, vu que Syracuse et Malte, ce sont justement les deux escales préférées de Cap’tain Philip en Méditerranée, il me l’a dit depuis ; sans faire le moindre rapprochement d’ailleurs malgré mes clins d’œil appuyés...

Moi, à Malte, c’était ma première visite, par contre. J’arrivais direct et sans escale de Grenade, dans les Petites Antilles. Alors, "Hyères les Palmiers", la belle affaire... Voyez c’que j’veux dire !!! Quant à Syracuse, c’est juste en face, y’a au moins cinq ferries qui font la liaison tous les jours !

Cap’tain Philip avait laissé la belle à ses manières et à son équipage qui avait l’air assez conséquent et plutôt fêtard, pour venir me voir de plus près avec son annexe. Il m’avait tourné autour avec pas mal d’intérêt, m’avait-il semblé, mais il n’avait pas pu monter à bord, car j’étais surveillé par un gardien maltais qui n’était pas commode.

Mais un de ces quatre, ça va faire tilt dans sa vieille caboche, j’en suis sûr ! Je sais même exactement ce qu’il dira ce jour-là, concis comme d’hab : « MERDE, C’ÉTAIT TOI !!! »

Vous me direz, c’est bien la peine d’arriver à soixante balais pour refaire les conneries qu’on a faites trente ans plus tôt !!! Et vous n’aurez pas tort… L’épisode Alfred, un autre migrateur de fond de cale, satanique, celui-là, le prouve assez ! Mais grâce au ciel, l’épisode Alfred est clos ; Alfred a été liquidé sur les côtes de Nouvelle-Galles-du-Sud. Nous en reparlerons en temps utile. Prenons plutôt les choses dans l’ordre... Et puisque nous avons commencé ce récit par mon auguste personne, revenons sur le port de La Rochelle en l’an de grâce 1990, à l’aube de cette ultime décade du vingtième de nos siècles...

Mes vernis avaient eu le temps de sécher pendant ce premier printemps. Après avoir franchi maintes fois les jetées de La Rochelle pendant l’été sous l’œil sévère de la tour Saint-Nicolas à l’occasion de locations à la semaine, je les vis disparaître pour de bon sous l’horizon un beau matin d’octobre 1990.

Mon premier patron était tout jeune. Il sortait tout juste de l’école. Employé par une société de location de voiliers aux Antilles, il n’avait trouvé pour le seconder que deux lascars en mal d’aventure recrutés sur le quai. Heureusement, la traversée était facile puisqu’il s’agissait de sortir du golfe de Gascogne par beau temps avant de rejoindre la route des alizés au niveau des îles Canaries.

Mon port d’attache a été Antigua pendant deux saisons. Autant dire, quillons en éventails et cigare au bec ! Un quotidien paisible, ponctué de petites croisières vers Barbuda ou Montserrat pour le compte de vacanciers hilares et parfaitement disposés à mon égard. Le tout, sous la conduite attentive de mon jeune patron qui, les mois passant, prenait de l’assurance. Au point que le jour venu, au cœur de l’été 1992, il avait pris la bonne décision, sans attendre les instructions de ses employeurs...

Un cyclone de catégorie trois approchant des Petites Antilles, on avait filé deux jours plein sud jusqu’à l’île de Grenade. Le cyclone était passé entre-temps en catégorie quatre et avait dévasté les îles de la Guadeloupe et de la Dominique avant de ravager celles d’Antigua-et-Barbuda. Un second phénomène cyclonique de moindre importance était arrivé quelques jours plus tard sur les îles de la Barbade et de la Martinique.

Côté météo, Grenade avait donc été un excellent choix de mon jeune patron. Sur place, il avait même appris que la petite île de Grenade était le premier producteur mondial de noix de muscade, avant d’être instruit à ses dépens quelques heures plus tard, d’un autre aspect du palmarès de la petite république... Beaucoup plus proche que ses voisines de la côte vénézuélienne, c’était devenu en quelques années une importante plaque tournante du trafic de cocaïne vers l’Europe...

Ce soir-là, comme il avait pris l’habitude de le faire en toute confiance sur le port d’Antigua, mon jeune patron m’avait abandonné pour la soirée en vue d’une virée des plus classiques dans les établissements de nuit de Georgetown.

Quand il était redescendu sur le quai un peu avant deux heures du matin, je n’étais plus là... Mon jeune fêtard, encore persuadé que les quelques verres de rhum arrangé éclusés à intervalles réguliers au cours de la soirée étaient seuls responsables de cette disparition fâcheuse, avait parcouru quais et pontons sans relâche jusqu’au petit matin. M'avait-il, tous comptes faits, laissé au mouillage... ? Mais dans ce cas où avait-il bien pu amarrer mon annexe... ?

À cette heure, de sombres individus avaient déjà mouillé ma pioche dans une anse déserte au nord-ouest de l’île et deux pirogues faisaient silencieusement la navette entre la plage et mes jupes arrière...

Au petit matin, les vapeurs d’alcool s’étant à peu près dissipées, la triste évidence était apparue à mon acolyte dans toute sa dimension critique... Il n’avait plus à sa disposition que son portefeuille essoré par la soirée de bringue, sa veste de quart qu’il avait gardé sur lui, tant le temps était aux bourrasques, et, heureusement, son livret maritime qu’il put présenter au poste de police du port, puis au consulat de France, quand celui-ci avait ouvert ses portes deux heures plus tard. Heure à laquelle, pour ma part, je faisais déjà route au nord-est depuis plusieurs heures à l’écart de toutes eaux territoriales...

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Auteurs : Pascale Yvetot  & Cap'tain Philip

couverture : design Maryline Foucaut

Sortie en mai 2023 aux éditions Traboule distribuées par BoD  (284 pages)

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Les auteurs de ce roman ont suivi le fil du récit d'une vielle dame de 84 ans. Elle y raconte sans détour son enfance avec son frère, puis son adolescence de l'occupation à mai 68.

De ce fait, peu de personnages sont entièrement fictifs. Veuillent tous les autres absoudre les auteurs des intrusions furtives et répétées dans leur histoires respectives.... honni soit qui mal y pense

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Synopsis d'une petite fille en pleurs :

En 1937 Jo et Pierrot ont vingt ans, ils se rencontrent à Doum Tataouine dans les régiments disciplinaires du sud Tunisien. La même année Michel naît à Lyon trois ans avant sa petite sœur Marie. Très tôt les deux enfants seront séparés et, chacun de leur côté, ballottés de nourrice en nourrice puis d’institution en institution au gré des déboires et avanies de leurs parents ; prostitution, collaboration, épuration, prison pour la mère ; déportation pour leurs pères respectifs.

Jo et Pierrot seront démobilisés en 1940. Les aléas de la guerre et de l'occupation les éloigneront plusieurs fois l'un de l'autre, mais leur indéfectible amitié aura toujours le dessus...

Par les hasards de la vie dissolue de leur mère, les deux enfants vont croiser Jo et Pierrot au fait de leur carrière de truands redoutés de tous...

C'est la course éperdue de la petite Marie pour retrouver son grand frère après la guerre qui va la ramener à travers un long labyrinthe vers Jo et Pierrot au crépuscule de leur cavale...

Une histoire qui, en contrepoint, semble narguer l'autre, plus exemplaire, des trente glorieuses.

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LIRE LES PREMIERES PAGES :

1. Chalet des Marronniers

On est le 25 septembre 1946 à Champigny-sur-Marne. Une Citroën C15 soulève un épais nuage de poussière sur un chemin de terre qui contourne le bourg. Au volant, l’inspecteur Nozeilles. Il fait partie du dispositif de 350 policiers, assistés par deux automitrailleuses qui sont en train de se déployer autour du Chalet des Marronniers.

Ce déploiement inédit fait suite à une information reçue la veille au soir par la préfecture de police de Paris : le ″gang des tractions″ est réuni à Champigny pour préparer son prochain braquage.

L’inspecteur Nozeilles aperçoit une femme avec une enfant dans les bras qui escalade le talus à sa rencontre. Son visage est ensanglanté. Les quelques mètres qui la séparent encore du bord du chemin sont en pente raide. Elle semble épuisée. Elle lui fait signe de son bras libre, couvert de sang lui aussi. Nozeilles hésite, puis freine brutalement. Le nuage de poussière rattrape la voiture arrêtée, cantonnant la scène surréaliste qui va suivre dans l’incertain, le vague cotonneux d’une espèce de rêve qu’on aurait bien pu faire, après tout...

Quelques secondes passent, le temps que la femme parvienne jusqu’à la vitre baissée de la C15. L’épaisse gangue de poussière n’est pas encore retombée autour du véhicule. Pourtant, la femme identifie instantanément les uniformes des deux hommes qui accompagnent l’inspecteur Nozeilles. Elle a un mouvement de recul, laisse échapper un cri, se retourne brusquement avant de se relancer à toutes jambes dans la pente qu’elle vient de grimper péniblement. Dans son mouvement de panique, l’enfant lui a échappé. C’est une petite fille de six ou sept ans. Un des gendarmes, qui a jailli par la portière arrière, rattrape la gosse au vol. Il va bientôt apprendre de la petite fille qu’elle s’appelle Marie. L’autre gendarme rattrape rapidement la femme avant de la maîtriser à grand- peine et de la remonter jusqu’à la Citroën. La réaction de l’inspecteur surprend le jeune gendarme. Malgré le sang qui suinte encore d’une entaille au cuir chevelu de la jeune femme, malgré son état de choc et d’agitation manifeste, Nozeilles commence par lui passer assez brutalement des menottes avant de la contraindre à s’asseoir à l’arrière de la voiture en lui tordant quasiment le cou... La Citroën redémarre aussitôt.

La femme pleure, s’étrangle en agrippant tour à tour chacun des gendarmes qui l’encadrent sur la banquette arrière de la C15. Elle est dans un état d’agitation extrême. Sa force semble décuplée par l’adrénaline, le stress qui alimentent cette crise de fureur ou de terreur absolue que les deux hommes s’avèrent d’autant plus impuissants à calmer qu’elle hurle des bribes d’explications complètement décousues que les sanglots convulsifs de la fillette couvrent presque totalement.

L’inspecteur Nozeilles a 54 ans. Il participe depuis plus d’un an à la traque rocambolesque du gang des tractions sous les ordres des deux commissaires qu’il est censé rejoindre au bout de ce chemin pour leur confirmer que tout est paré. Lui n’a pas fait d’études de psychologie, criminologie ou autres. Pourtant, intuitivement, il sait que les vociférations qui saturent l’habitacle de sa voiture de service émanent d’un témoin en état de choc, temporairement incapable de la moindre stratégie d’enfumage ou de mensonge construit. Ces éléments épars qui fusent en désordre de la bouche de cette femme seront forcément précieux s’il parvient à les restituer de façon intelligible à ses supérieurs...

Ce qui explique la brusquerie de l’attitude de Nozeilles, c’est qu’il doit rejoindre de façon urgente les deux commissaires qui chapeautent le dispositif et attendent justement son rapport pour lancer l’opération. Pourtant, malgré cette urgence absolue, il a stoppé la voiture à la hauteur de cette femme qui semblait demander un secours qu’elle aurait de toute façon trouvé très rapidement dans le cadre du dispositif imposant en place sur le périmètre. C’est une circonstance précise qui a déclenché le réflexe de l’inspecteur. Au moment où il a aperçu la femme, le chemin passait précisément en surplomb du Chalet... et cette femme venait manifestement de s’en échapper...

Le train avant de la Citroën a déjà chassé plusieurs fois sur la couche de latérite inégale. Les mains crispées sur le volant, Nozeilles n’a d’autres choix que d’essayer de mémoriser la suite d’éléments qui défilent au gré des hurlements qui saturent de façon insupportable l’espace étroit, sans relâcher sa pression sur le champignon de l’accélérateur... Il ferait le tri plus tard, quand le calme reviendrait... un futur incertain pour l’heure, voire plus qu’aléatoire !

La femme prétend être une prostituée... « Son nom de gagneuse c’est Marika et elle les emmerde ! Eux, les "poulets", autant que ces types-là, ces braqueurs sans merci avec lesquels elle n’a rien à voir ! C’est son "abruti de mac" qui l’a fourrée dans leurs pattes pour le week-end et ce n’est pas la première fois qu’il lui fait ce coup-là, "ce salaud"... genre putes de haut vol et Champagne à gogo dans des auberges isolées ! Les "régulières" des truands, elles, restent cantonnées dans leur planque respective... Quant à son mac, ce salaud de Riquet, il ne la prévient jamais à l’avance ; cette fois, il lui est tombé dessus, alors qu’elle était partie en Normandie pour un week-end avec ses enfants ! Elle n’a pas pu laisser sa fille là-bas au débotté et c’est comme ça que la petite Marie se retrouve à hurler à côté d’elle dans une bagnole de poulets hostiles sans qu’elle puisse la calmer à cause de ces "saloperies de menottes" ! Marie n’a rien à voir avec tout ce "bordel" ! Elle n’est même pas la fille de Riquet, son connard de mac, encore moins celle de Pierrot, s’enrage-t-elle... Pierrot pour qui elle reconnaît un petit faible, tempère-t-elle, et qui vient de se volatiliser sous ses yeux en sortant du tunnel juste derrière le Chalet... »

Au nom de Pierrot, Nozeilles a dressé l’oreille, si c’est encore possible dans ce déluge sonore... Comment va-t-il pouvoir remettre tout ça dans l’ordre ? Mais après ce petit clin d’œil larmoyant vers Pierrot, la logorrhée reprend de plus belle... Les injures fusent en avalanche, tel un torrent furieux :

« Marie, c’est la fille d’un "demi-sel"qu’elle a aimé pendant les premiers mois de guerre... une époque où elle "trimait"déjà, mais au soleil, sur les bords du Rhône, pas dans des plans fumeux à rameuter pareille "armada de poulaille" ! Elle a un grand frère, Marie, il s’en est failli d’un poil qu’il soit là, lui aussi, dans "vos sales pattes de minables". En tout cas, Pierrot, vous l’aurez pas ! “pffffouit”, il vous a encore glissé entre les pattes, tas de "culs bénis" ! À chaque fois, elle en est de leurs "petites sauteries"à ces "salopards" ! Remarque, Pierrot et ses potes, c’est pas des "couilles molles" eux, au moins ! Rien à voir avec ces petits souteneurs "à la manque" qui lui "fanent l’horizon" depuis trop longtemps ! Ce minable de Riquet, depuis qu’il m’a récupérée à ma sortie "d’zonzon", il me colle dans leurs pattes à chaque occasion... À croire qu’il se prend pour leur petit pote sous prétexte qu’ils se sont connus aux "Bat’ d’af" ! Tu parles si y s’en tamponnent de "minables" comme Riquet, ces gars-là ! Eux, y z’ont juste besoin de "petits culs propres" pour se défouler au Moët et Chandon à l’occasion ! Et j’irai jusqu’à dire que je m’en plains pas tant que ça ! Mais vous êtes tellement "à la bourre" de ce côté-là, "tas de puceaux", que vous pigeriez pas tout ! S’trouve qu’aujourd’hui, ça a "tourné vinaigre" ! Il a fallu se tirer en catastrophe ! Panique au poulailler, fantasia chez les putes ! Mais "les gonzes" avaient prévu le coup, eux... Ils vous ont filé sous l’pif en ordre dispersé. Moi, j’ai soigné Pierrot, après je l’ai suivi. Mais avec la môme, j’étais "à la ramasse" ! Il faisait tellement sombre dans les caves que je me suis "emplâtré la gueule" plusieurs fois ! Quand je suis arrivée au puits à la sortie du tunnel, j’ai eu du mal à sortir Marie... Après "nib" ! Plus de Pierrot. Pourtant il était blessé et j’avais son sang sur la manche... »

Nozeilles se concentre à nouveau sur cet élément imprévu... Où le truand est-il blessé et comment est-ce arrivé puisque le feu n’a pas encore été déclenché ? Précisément, faute au temps qu’il met lui-même à avertir ses supérieurs que tout est en place... et merde !!! Mais pas moyen d’interrompre cette dingue ! Encore moins d’espérer d’elle la moindre réponse...

« Michel, il s’appelle mon garçon qui vous emmerde lui aussi du haut de ses neuf ans et vous en fera voir le jour venu ! Fils de gitan lui aussi, mais un vrai, un manouche, pas du genre à foutre ses sœurs au bord des routes ! Ce gitan, c’est lui que j’ai vraiment aimé, mais j’étais qu’une "môme". Il est parti comme il était venu, il a juste continué sa route et maintenant j’m’en fous… Faut juste que j’sorte de vos "salles pattes"puisque j’ai rien à voir avec ces gars-là, j’vous dis ! »

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couverture : design marylin Foucaut

Auteurs : Pascale Yvetot  & Cap'tain Philip

Sortie : en Août 2022 aux éditions Traboule distribuées par BoD  (192 pages)

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Pascale Yvetot

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Cette histoire périlleuse se passe entre le coeur de la Camargue et le secret du  bureau de la juge d'instruction Filippi au palais de justice d'Aix en Provence.

Parfaitement amorale, elle est réservée à la lecture curieuse d'adultes avertis du danger à prendre les chemins de traverse...

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Synopsis de "AU PLUS BARJO" :

Maitre Siniac, un avocat aixois à la réputation assise utilise les instincts malsains du simplet du village pour venger sauvagement ses déboires amoureux.

L'affaire tourne mal. Très mal. Double meurtre.

Par un hasard lié à une société de chasse dont il est membre et le simplet en question simple commis, Bernard Siniac se trouve amené à défendre un troisième type accusé à tort de ce double meurtre.

L'intrigue se déroule donc dans le bureau du juge d'instruction, entre une jeune juge efficace, un avocat coupable ayant pourtant à cœur d'établir l’innocence de son client déboussolé et quelques témoins pittoresques.

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LIRE LES PREMIERES PAGES :

Écluse de Bellegarde

Lundi 30 octobre 2010 - 5 h 30

— Pourquoi qu’il t’a appelé « Benoit mon cul », Siniac ? Tu t’appelles pas Benoit, putain !

Dans son trouble, Gilles ne réalise ni le caractère incongru de sa question ni le fait qu’il tutoie certainement pour la première fois un des augustes membres de la société de chasse dont il entretient le domaine depuis de nombreuses années.

Bernard Siniac, lui, se contente d’enregistrer, habitué qu’il est à relever toute anomalie du discours sans ciller ; quitte à l’utiliser plus tard à son commerce, quelquefois beaucoup plus tard. C’est son métier, et il est très bon. À cinquante ans, il est, à n’en pas douter, le meilleur avocat pénaliste du barreau d’Aix-en-Provence. Le plus cher en tout cas !

Il se contente de fixer le commis sans répondre.

— Le môme vous connaissait alors ? C’est quoi cette embrouille ? Tu m’as foutu dans la merde, Siniac !

Le retour passager au vouvoiement d’usage a été de très courte durée. Gilles est désemparé… L’impassibilité de l’avocat ne fait qu’exacerber son agitation. Plusieurs secondes s’écoulent… C’est très bien qu’il balise à mort, pense l’avocat. Mais il ne faut pas qu’il perdre complètement les pédales…

Le commis est à côté des corps, en contrebas du talus où il a enlisé le fourgon. Dans l’aube naissante, il quête un signe dans le regard de l’avocat. Mais Bernard Siniac n’en rajoute pas. Ça ne servirait à rien, il le sait. Gilles a craqué, il ne dira plus rien et va suivre les instructions sans plus réagir… De son côté, l’avocat n’aura plus que le stress du commis à gérer. Siniac laisse encore filer quelques très longues secondes…

— Non, Gilles, je ne m’appelle pas Benoit… Cette petite fiotte délirait. Je m’appelle Bernard Siniac et tu le sais. Et non, on n’est pas dans la merde, Gilles. Pas avec ce fourgon… Pousse ces deux déchets dans le bief. Il y a assez de courant pour les traîner jusqu’à la grille, là-bas. Ils vont se coincer dessous. Il se passera plusieurs jours avant qu’on ne les découvre. On va ramener le fourgon ensemble et je récupérerai ma caisse au passage. Demain, tu laveras l’intérieur au karcher avec du détergent. Plusieurs fois. Et ce fourgon ne ressortira plus du domaine. D’ailleurs, tes patrons le confirmeront, il n’en est jamais sorti et il n’a jamais été question qu’il en sorte ! C’est bien pour cette raison qu’il n’est pas immatriculé, non ?

—  Mais, pute borgne ! Le môme est juste sonné !

—  L’autre est mort, non ? Si t’avais pas cogné comme un malade, les choses seraient différentes, Gilles… Mais maintenant, mieux vaut qu’on ne soit que deux à connaître cette histoire… Deux, c’est déjà trop, si tu veux mon avis.

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