Helmer

Toujours à « Rangi », le patron et moi ! Sans surprise, remarquez bien… Imaginez que le très saint Pierre vous ouvre grand la porte, vous iriez pas quémander un billet de sortie dès le surlendemain !

Le temps passant je ne dis pas. Là ça dépend complètement des tempéraments. Qui va se satisfaire pleinement du nirvana avec ses 70 vierges à dispo ad vitam aeternam comme on  dit là-haut ; ça c’est plutôt mon style. Qui va s’agiter au bout d’un moment précisément parce que le temps n’existe pas là-haut et que quelque part il va ressentir une sorte de vide, de questionnement plutôt… « Qu’est-ce qu’ils peuvent bien être en train de maquiller en bas pour que ça fume comme ça », par exemple. Ça , c’est plutôt le style du patron… Je le vois d’ici, tiens !

- Bon, Pierrot , comment ça s’passe si j’te d’mande un bon de sortie pour quelques plombes ?

- Ben , mon frère, y’a pas d’blème , si t’es là c’est qu’t’es dans les meilleurs, j’ai rien à te r’fuser.

- Et pour le r’tour ?

- Si t’as pas fait d’conneries en bas, c’est quasi automatique , sinon…

Voilà. Bon, ceci dit, on n’en est pas là. On est à «Rangi» depuis à peine deux semaines. À l’horloge du ciel, c’est un simple soupir, bien sûr. Mais d’ici un mois ou deux, sans vouloir jouer au medium, je le vois très bien mon Capitaine, passer la bretelle de son sac à l’épaule gauche et se diriger vers la double herse en sifflotant…

- Bon, Pierrot, c’est pas tout ça…..

Toujours à Rangi, donc ! Et toujours face à la terrasse de Lily. Ce cours préambule, pour que vous ne vous inquiétiez pas plus que ça si l’épisode 54 prend de nouveau place à 100 mètres à peine du bistro de Lily. Pas que vous alliez croire à une avarie cachée, un blues passager de l’un ou l’autre des deux héros de votre feuilleton ou pire encore…

Non, essayer plutôt d’imaginer le truc tel qu’il est ! Qu’on vient juste d’atterrir chez Pierrot  et qu’on en est encore à tester les avantages de l’auberge, puisque des inconvénients, les écritures disent vrai et je vous le confirme, il n’y en a strictement aucun, ne serait-ce cette histoire de temps aboli de but en blanc, qui peut amener certaines combinaisons astrales à entrer en résonnance quand on approche d’un alignement planétaire donné.

Moi je suis cancer, donc pas concerné du tout par cette histoire de mystérieuse résonnance, c’est plutôt  les béliers et les scorpions qui « résonnent », les béliers tout particulièrement. Et mon Capitaine est bélier/ deuxième décan/ ascendant scorpion … la totale !

Me concernant, si ça peut vous rassurer, nul besoin de houle favorable pour descendre de là-haut au portant et avec l’élan, franchir sans encombre les mascarets à  l’estuaire de l’Hadès avant de remonter les eaux pourpres du fleuve sacré  à contre-courant . Une prière fervente et ciblée, bénie par un coup de goupillon de Pierrot suffit... Tout ça pour dire que le patron n’aura pas spécialement besoin de moi pour sa prévisible escapade. Si, le moment venu, sur le tas, je veux dire, il s’avère que ça me chante aussi, rien ne m’empêchera de demander à Pierrot un tarif « A/R couple »…

Du coup, forcement, à rester là-haut, les orteils en éventails on se fait des potes. Le patron de son coté, moi du mien, comme d’hab ! Dans la mesure où ce quai de la goélette, devant lequel je suis mouillé, est une sorte de cul de sac au bout de l’unique route du motu. D’où une micro-société stable et solidaire propre aux îliens du monde entier.

Je vous ai déjà parlé de Remy, le pirate charentais et LILY, la bistroquette tornade, venue de l’océan indien, laissez-moi vous parler ce soir d’HELMER, Le danseur de Salsa, venu des bas-fonds de Bogota. Lui n’a pas eu comme nous autres, une enfance heureuse et formatrice au sein d’un groupe clanique fort et protecteur qui a su jouer son rôle jusqu’au jour du lancement en pleine eau. Helmer Rafael Torres Herrero est lui né en 1981 à Carthagena (prononcer Cartarrrrena), port d’embarquement des trésors arrachés au sous-continent dès le XVI siècle par les conquistadores.

Plus jeune que nous, Remy, Cap'tain Philip et moi-même, d’une petite trentaine de piges donc, mais largement aussi couturé. Pas vraiment connu papa qui s’est tiré en pleine nature, à la malgache, dès le premier loupiot.   Or maman Torres s’est rapidement retrouvé à la tête d’une portée de six vaillants rejetons, d’autant de pères aussi volages que celui d’HELMER .

Accompagnée d’Abuela, hermanitas et donc Helmer-Rafael, La  pondeuse s’installe avec sa meute chez trois cousines dans une banlieue de Bogota, « Suba », classe moyenne, profs et petits fonctionnaires. Pleins d’enfants à jouer dans les rues dans une relative sécurité, en tout cas tant qu’ils restaient à l’écart de la calle Tubabuge qui sépare « Suba »de « Gaitana », un quartier beaucoup moins recommandable, où jouer dans la rue présentait déjà pour les mômes bien d’autres dangers…

A quatorze ans Helmer ayant survécu aux différentes épreuves liées à la proximité immédiate de la calle Tubabuge, quitte le giron familial. Il débute sa vie d’artiste comme coursier pour une compagnie d’assurance ; véhicule fourni par l’employeur : l’autobus. Il faut bien commencer quelque part ! Parallèlement, il joue au basket ; on surnomme volontiers Helmer : « double mètre ». Cela ajouté à la vivacité déliée du danseur de Salsa le fait assez rapidement remarquer, puis embaucher par un club du « professionnel tour ». Le voilà donc au top ! Finie la petite sacoche de cuir baladée de bus en bus ! Et du coup la grande vie, boites, jet –set, coke, alcool…  Faute à ces excès, en moins d’un an, il passe du statut de joueur sous contrat avec un trois clubs les plus prestigieux du « tour », à un statut de remplaçant à la demande dans l’un ou l’autre des clubs du circuit de plus basse extraction. Sentant sa situation se dégrader dans le petit monde du basket professionnel, Helmer ne se laisse pas rattraper par la mouise sans réagir. Parallèlement à sa vie de basketteur de seconde zone, il suit une formation à l’école hôtelière. Le voilà bientôt stagiaire en cuisine au « Sena hôtel » , puis titulaire à la « Casa dan Carlton ».

Malheureusement, une mauvaise habitude prise à cet âge s’avère souvent toxique à plus long terme… Et Helmer continue à fréquenter les boites, mais des boites du même standing que les clubs pour lesquels il joue encore à l’occasion comme remplaçant. Plus d’alcool, plus de coke, plus de bagarres… Le manège dure un an et demi sans grand dommage… jusqu’au jour où Helmer arrive aux urgences avec une vilaine plaie de jas au ventre et la main gauche vilainement « poinçonnée ». Car il l’a heureusement interposée dans un geste de défense. Près de 15 ans après, les cicatrices, tant au ventre qu’à la main gauche sont encore fort impressionnantes.

Heureusement encore, d’une part il est tombé sur un bon chirurgien et sa main a à peu près retrouvé sa fonctionnalité, d’autre part, sa formation de cuisto est maintenant terminée. Du coup, Helmer dès sa sortie de convalescence se fait embaucher au restaurant de l’hôtel Tenkendama, downtown, un établissement fréquenté par des militaires de haut rang, des ministres, le président lui-même. Bref un emploi stable, propre à le sortir de la merde relative dans laquelle il s’est balancé tout seul, comme un  grand….

Pas de bol sa blessure à la main se rouvre… La Colombie n’est pas la France ou la Suisse, où on aurait peut-être considéré son cas avec davantage d’indulgence… puisqu’il ne peut plus tenir son rang en cuisine, Il est licencié.

Le voilà dans la rue, Helmer. Bogota Downtown, vous connaissez ? Le patron lui connaît. Plus  crapouille-coupe gorge, il n’y a que Medellin Downtown… Et encore ça se vaut d’après lui !

Helmer fait ami-ami avec une bande d’artisans, vendeurs de rue qui travaillent le Tagoua, une noix très dure ; colliers, boucles d’oreille, Macramé. Il dort dans un hôtel miteux de « la zona de tolerencia » une zone désertée par la police où tout ou presque est permis, de la vente et consommation de cannabis à celles de trucs plus sérieux, et où les vendeurs de rue comme lui peuvent déplier leur étalage sur le trottoir sans être contrôlés.

L’affaire dure six mois. Un laps de temps amplement suffisant pour perdre la santé…

L’instinct de survie d’Helmer est le plus fort. Un beau matin, il vide sa chambre d’hôtel crasseuse de ses maigres affaires qu’il empile dans deux grands sacs, et part à pied à travers les montagnes. Bogota est bien loin de la Caraïbe où il est né. Ce n’est pas une montagne qui les sépare mais toute un kyrielle ! le périple dure quatre mois. Helmer s’arrête dans les villages, vit de troc. Il lui reste quelques bijoux en Tagoua qu’il négocie au mieux contre patates, sucre, huile, café. Il échange aussi ces lourdes fringues dont il n’aura plus aucun besoin de retour sur les plages de son enfance, ne gardant que le strict nécessaire sur lui.

Marcher dans la montagne est certainement plus saint que végéter downtown dans le monde de la drogue et des combines relous. De sorte qu’un beau jour Helmer parvient à la côte…

A Carthagène, il retrouve quelques demi-frères, des cousins, qui lui prêtent une piaule, lui remettent le pied à l’étrier. Il retrouve l’alliance française qu’il a fréquentée à Bogota dans son adolescence. Fait son petit trou dans les sous-emplois touristique, animateur des bus-tours et autres. Cinq ans pour retrouver la séduisante silhouette du danseur de salsa, le parler caraïbe et une jolie française, Turia, monitrice de plongée. La belle n’est pas de Vezoul , mais de Tikehau. Un Atoll que vous connaissez tous si vous avez lu les tout derniers épisodes !

Avant de passer par la rue et de se faire trucider, Helmer a été un sportif de haut niveau, passer les brevets de plongée sous l’aile attentive de Turia est à sa portée. Il passe même sa qualification de scaphandrier ( semelles de plomb, comme on les appelle dans le milieu) et amasse ainsi un petit pécule sur divers chantiers sous-marin. Suffisant pour que les deux comparses montent leur propre club de plongée à Bahia Blanca. Il s’appellera « piel de leon » (peau de lion pour ceux d’entre vous qui n’entravent que le breton).

Ça tourne à peu près, des hauts et des bas comme tous les clubs de plongée du monde, puisque de plus en plus nombreux et donc de plus en plus durement concurrents.

Et puis un beau jour , c’est le mal du pays ! La maman de Turia  est restée  à Tikehau. Les jeunes mariés prennent donc des vacances. Trois semaines dorlotés chez belle-maman après dix ans sur la route ce n’est pas rien.  Même en vacances, ils s’aperçoivent vite que la faune sous-marine richissime de l’archipel attire un tout autre style de plongeurs que Bahia Blanca et ses bancs de sable et surtout en bien plus grand nombre. Or il n’y a qu’un seul club de plongée à Tikehau, assez modeste. Mais les vacances sont déjà finies, faut retourner bosser…

Retour des jeunes mariés au « Piel de leon » à Bahia Blanca. On est en 2016.

En deux ans, la petite graine a germé. C’est le départ ! Vendre la boutique,  acheter des allers simples cette fois pour Los Angeles d’abord, Papeete, ensuite ! Restera à transbahuter leur matériel jusqu’à Tikehau sur la goélette qui sillonne les Tuamotus été comme hiver. Car bien sûr, ils ont gardé le minimum transportable.

Et c’est parti !

Après le mal du Pays, c’est la lumière, la conversion Sanito ! Voilà Turia secrétaire-traductrice du temple Sanito de Tikehau ( la communauté du Christ pour ceux qui  se rappellent d’Assam), puisqu’elle parle quand même, outre le tahitien, le français comme tous les polynésiens, mais aussi l’anglais et l’espagnol.

Helmer lui, assure la bouffe, pas de nouveau club donc, mais pas mal de boulot fourni par le petit club existant qui a encore le monopole pour quelque temps et ne tourne du coup pas si mal.

Que demande-t-on de plus à la vie quand on est amoureux et au paradis ? Des enfants ? Pourquoi pas, mais beaucoup sont revenus de ce automatisme sans doute voulu par la nature et en tous cas fermement soutenu par l’église papiste.

Mais Turia est Sanito. Et Sanito prêche uniquement l’évangile et pas principalement la natalité à marche forcée chère à « la manif pour tous les papistes»… La descendance caribo-polynésienne attendra donc quelques années de plus !

Ce qui n’attend pas si longtemps , c’est la concurrence !!! Deux petits malins viennent partager le gâteau de Tikehau. Trois clubs à Tikehau, c’est trop pour que chacun embauche encore du personnel. Voilà donc Helmer obligé de rembarquer sur la Goélette jusqu’à l’atoll voisin, Rangiroa !

Là, il y en a cinq ou six, des clubs de plongée… Vu que c’est l’un deux plus grands  « spots mondiaux ». Des milliers de plongeurs avides de toucher le ventre gris des grands dauphins (tursiops) débarquent chaque année. C’est même la foire d’empoigne en saison dans la passe de Tiputa où la principale colonie de tursiops a élu domicile ! Qu’à cela ne tienne, au moins il y a du boulot !

Surtout quand on est polynésien remarquez, ou à la rigueur français (caucasien, s'entend). Quand on s’appelle Torres Herrero, noir anthracite, permis de séjour provisoire, qu’on dépasse tout le monde de deux têtes et qu’on n’a pas forcément le doigt sur la couture du bermuda dès que sonne le clairon, il faut un peu plus jouer des coudes, c’est vrai…

Helmer joue donc des coudes depuis deux ans. Pas de contrats ni de salaire fixe ici. Celui qui a les niveaux requis, s’inscrit dans plusieurs clubs ; quand on a besoin de lui, on le sonne. Point.

Ça rappelle un peu ces foules massées au petit matin au pied des buildings en construction dans le Manhattan des années 20. Il fallait deux cent gars chaque matin et ils étaient deux mille… Les mille huit cents trop petits, trop black, trop boiteux, ou trop chinois repartaient les mains dans les poches de leur vieux fûtes troués en shootant dans les boites de conserve des terrains encore vagues …

Ce qu’il faudrait  à Helmer pour bouffer à sa faim, c’est cinq baptêmes par semaine. Or, ces temps-ci, hors saison donc, il n’en dégotte qu’un ou deux en moyenne. Du coup il bricolouille à côté, en espérant que Turia arrive à s’en sortir de son côté chez les sanitos de l’atoll voisin.

Pour le moment il fait le jardin chez Lily, remise petit à petit dans un hangar le bordel qui traîne dans la cour depuis des lustres. Tout ça s’est accumulé au fil des mois car « Tornade Lily » ne veut pas de mec dans ses pattes. Un chauffeur, oui. C’est Remy. Un factotum costaud, oui. C’est Helmer. Mais surtout pas un polynésien à la colle qui ferait la mouche du coche dans son espace vital , ou pire passerait ses journées dans un transat avec sa caisse de bières sous la main et son paquet de tiges coincé dans le cordon du maillot ! Déjà qu’il y a son gamin d’une douzaine d’années qu’elle houspille à longueur de journée , parce qu’il est trop mou, trop gros, trop lent, fainéant et toujours fatigué, bref Polynésien comme elle résume souvent pour finir. À croiser trop près de Lily, on se laisse vite mettre en orbite, ses cuisinières suent sang et eau devant les pianos, le gravier de corail crisse sous les pas pressés de ses serveuses qui gambadent au pas de course… Difficile de résister à l’accélération gravitaire de « planète Lily »

Même Remy, d’un naturel plutôt souterrain, tourne bourrique au volant de la Ford… « Vite, oui ! où ? quand ? la ceinture, la portière, la vitre à remonter, la clim, plus fort, le bébé il est au soleil, tu vois pas Remy ? plus vite, oui ! »

Helmer est souvent du voyage, mais il plie moins sous les rafales, il a pas trop de place pour ses jambes , puisque le siège passager est réservé au bébé, mais ça va… « Helmer, il faut ci et çà et aussi çà et ci , pendant que j’irai ci , t’iras là et tu profiteras que je suis là-bas pour aller ici , mais vite Helmer, hein ! Faut pas traîner j’ai le service à 11H00 ! » «ça va le faire Lily, pas de lézard… » «  pas de lézard, pas de lézard ! S’insurge Lily. Et regarde-moi l’autre là, à tripoter son bidule du matin au soir ! Mais bon dieu Touya, tu vois pas que le petit a trop chaud ! » « t’inquiète Lily, t’inquiète, ça va le faire … » répète Helmer, glissando/mezzo voce…

Comme le patron est souvent chez Lily , en promeneur lui, ce qui ne l’empêche nullement de se faire embaucher à l’emporte-pièce çà et là quand les circonstances l’exigent, parce que décidément « ça ne va pas assez vite » , les voilà bien copains Helmer et lui. Du coup le patron m’en parle souvent quand il rentre à bord, le plus souvent à la nuit tombante, et moi qu’ai jamais vu ces géants blacky du basket qu’à la téloche, j’ai hâte de l’avoir à bord, Helmer !!!